En este primer capítulo:
http://sevalanave.blogspot.com/
Un programa de radio
La nave de los locos, programa de radio que fusiona poesía música y viaje.
En este primer capítulo:
http://sevalanave.blogspot.com/
En este primer capítulo:
http://sevalanave.blogspot.com/
La blanca nostalgia de Alejandra Friz y Cristián Aedo
Hace un par de semanas atrás...
Lo cierto es que Alejandra Fritz debería haber leído sola, quizás acompañada de Cristian Aedo, eso era más que suficiente. Poesía blanca, la de ambos, como copos de nieve cayendo sobre las teclas de un piano. La noche continuó. Estaba repleta de luciérnagas que pasaron por la casa. Hasta un duelo de guitarras hubo. Tacumbia le ganó a Raúl, el editor de Calabaza del diablo. Al otro día hicimos doce huevos revueltos. Después fuimos al cementerio en busca de la tumba de Juan Luís Martínez, no lo encontramos. Fumamos Derby y un sepulturero nos sacó una foto con la cámara de Mauricio Valenzuela. Hablamos de la muerte de Allende y la relación entre poesía y política, a propósito de un epígrafe dedicado a Aedo donde le dicen Lustrapico. Nos reímos, sobre todos nos reímos.
Después miramos el mar de Valparaíso. Tomamos agua y recordamos las películas de Cine en su casa, esas de moscas, abejas, pájaros asesinos. Esa tarde del miércoles se fueron a Santiago. A nosotros, los que quedamos, se nos partió la semana en dos, el jueves fue domingo. Hoy que es domingo parece jueves. Alejandra y Cristian me regalaron poemas de su autoría, los miro, el blanco de las hojas impresas me da frío.
En todo caso Mauricio no se llevó el sombrero que le regalé.
Un poema letal de Alejandra Fritz:
Welcome
Una de mis amigas se casó con un gringo
de luna de miel fueron a ver los deshielos
a mirar como el mundo cae a pedazos
enfriando con uno de los trocitos
un vaso con wisky de mala calidad.
De todos modos nada importa mucho
que el mundo se cae pedazos todo lo saben
que los gringos lleguen en masa a mirar
cómo este viejo país se deshace a saltitos
que naden en el mar que aún no entrega sus muertos
se fumen un pito en el desierto
mirando las estrellas sentados sobre la arena
sin importar que cada grano sepa
los nombres de quienes ya no están.
Chile aún duele a lo largo
a lo ancho duele a pedacitos
Chile es una larga
angosta herida al costado de Sudamérica.
Una temporada de Gabriel en el Hospital
Llamaron a Priscila desde Santiago. Le contaron sobre Gabriel y su recuperación en el Hospital. Una bala y un intento frustrado por robar un auto. Dicen que está bien , que se está recuperando. Otras llamadas cruzadas, que el hombre está mal, está confundiendo la realidad con la literatura, se cree estrella, o algo así.
¿Qué hace Gabriel?, pues, escribe su testimonio.
Una vez quisimos desperar en Fiji, Kazajistán, o en algunos paises de esos. Lo intentamos, qué duda cabe. No llegamos por cierto, despertamos ebrios en los pastos de la Universidad.
¿ A dónde van los versos que no escribimos?
Algún día, amigo Gabriel, amigo Ricardo, amigo Alonso, amiga Gloria, amigo Felipe, amigo Rodrigo, amigo Marcelo, amigo Heraldo, amigo Andrés, amigo Fredy, amigo Oscar, llegaremos a Rusia.
bueno
este es el testimonio:
vino blanco con hielo pa cuidar el hígado
muchos bailables
tomatito y camarón
cafrune, etc
baile con las musas
lecturas varias
y, de pronto
decidimos irnos a san petesburgo a pie
con astorga
pero era fundamental pasar por bolivia
en fin
nos armamos hasta los dientes, cuchillos etc
nos robamos un vino
rompimos celulares y tarjetas bancarias
llevamos una navaja suiza
llevamos uñetas yuna armonica
y nos provisionamos de un abrigo caro para cada uno
partimos
no nos llevaban las micros
tuvimos que robar un auto por que me dolían los pies
andaba con mis sandalias marroquís
en fin
detuvimos un auto
y quisimos robarlo
pero salieron 6 maleantes sin estilo
peleamos a cuchillos
pero nos los quitaron
6 contra 2
a sebastián lo tajearon y le fracturaron los pies
a mi me dieron un balazo en la cabeza
pero estoy vivo
y les puedo contar
que pena no haber llegado a rusia.
--
Gabriel Zanetti
¿Qué hace Gabriel?, pues, escribe su testimonio.
Una vez quisimos desperar en Fiji, Kazajistán, o en algunos paises de esos. Lo intentamos, qué duda cabe. No llegamos por cierto, despertamos ebrios en los pastos de la Universidad.
¿ A dónde van los versos que no escribimos?
Algún día, amigo Gabriel, amigo Ricardo, amigo Alonso, amiga Gloria, amigo Felipe, amigo Rodrigo, amigo Marcelo, amigo Heraldo, amigo Andrés, amigo Fredy, amigo Oscar, llegaremos a Rusia.
bueno
este es el testimonio:
vino blanco con hielo pa cuidar el hígado
muchos bailables
tomatito y camarón
cafrune, etc
baile con las musas
lecturas varias
y, de pronto
decidimos irnos a san petesburgo a pie
con astorga
pero era fundamental pasar por bolivia
en fin
nos armamos hasta los dientes, cuchillos etc
nos robamos un vino
rompimos celulares y tarjetas bancarias
llevamos una navaja suiza
llevamos uñetas yuna armonica
y nos provisionamos de un abrigo caro para cada uno
partimos
no nos llevaban las micros
tuvimos que robar un auto por que me dolían los pies
andaba con mis sandalias marroquís
en fin
detuvimos un auto
y quisimos robarlo
pero salieron 6 maleantes sin estilo
peleamos a cuchillos
pero nos los quitaron
6 contra 2
a sebastián lo tajearon y le fracturaron los pies
a mi me dieron un balazo en la cabeza
pero estoy vivo
y les puedo contar
que pena no haber llegado a rusia.
--
Gabriel Zanetti
Dulce piel del agua bajo el sol en llamas
(un fragmento del amanecer delirante de Don Roberto A¨montier, compañero de un par de terminales).
Dulce piel del agua bajo el sol en llamas
como carne que se abre por la sal de los ocasos.
Ahi me sumergo
lentamente
en el verano tibio de tu deseo rabioso.
Cómo querer tostar a café tu cintura.
Cómo moder tus huesos hasta el dasgarro.
Pero ya vez, las palabras trizadas vistas al espejo.
Quería hablar de otra cosa, esta madrugada.
PEro vuelve algo parecido al amor a desesperame,
y es el sol que se comienza a salir por el sueño de una mujer
tan de pronto, que me hace dudar de la noche oscura,
de la noche helada
de todas las noches que he visto,
hasta de mi infancia.
Dulce piel del agua bajo el sol en llamas
como carne que se abre por la sal de los ocasos.
Ahi me sumergo
lentamente
en el verano tibio de tu deseo rabioso.
Cómo querer tostar a café tu cintura.
Cómo moder tus huesos hasta el dasgarro.
Pero ya vez, las palabras trizadas vistas al espejo.
Quería hablar de otra cosa, esta madrugada.
PEro vuelve algo parecido al amor a desesperame,
y es el sol que se comienza a salir por el sueño de una mujer
tan de pronto, que me hace dudar de la noche oscura,
de la noche helada
de todas las noches que he visto,
hasta de mi infancia.
Un poema es un poema
Hace unos días atrás, Egor Mardones nos envió un poema por mail. Pienso en ese gesto, en ese aullido.
En Concepción uno aprende a escribir de noche.
Los poetas siempre se juntan en esa ciudad en un gesto clandestino. Caminan por la diagonal, en su mitad se detienen. Se parecen al otoño.
Egor Mardones, al igual que Marcelo Garrido, Juan Herrera y Alexis Figueroa, configuran una escritura póética en un constante peligro de extinción.
Observo: la forma de beber de estos bellos animales siempre mojados. Se saben acechados por el vacío.
Escribirán, aunque en ese gesto tiendan a negarse. Pienso en Juan, por ejemplo.
Sí, es verdad, el mítico encuentro de Gonzalo Rojas, la Universidad de Concepción, Thomas Harris, Omar Lara y la revista Atenea.
Pero Concepción es subterraneo, húmedo, solitario. Allí siempre se escribirá un poema como venido de un largo invierno.
El siguiente poema nos alerta de una manada en el sur que sigue viva.
YO NO QUIERO VOLVERME TAN LOCO
(o la tragedia del héroe rock)
“Señora, yo tengo este trabajo
Soy una estrella de rock:
a mí me pagan para bajarme los
pantalones,
demoler hoteles, violar chicas”.
Charly García
A Sergio Parra
Y bueno la cosa es así, literalmente:
He demolido hoteles en Buenos Aires, Río de Janeiro,
Santiago de Chile y el demonio sabe qué más
y por dónde
pero siempre ha sido porque la cama estaba en llamas
cuando me acosté.
En cierta ocasión me bajé los pantalones en un concierto
de caridad
para que dejaran de jorobarme unos pelotudos
con pinta de fachos:
Ya no violo chicas, es cierto,
AHORA ELLAS ME VIOLAN A MI:
la última tentación de disco
una piba de 17 que me tuvo de los pelos
y por la que me trencé a piñas con la policía,
la progenitora y el padre
que resultó ser mi más devoto fans
desde los mismísimos tiempos de Sui Generis,
mirá vos.
¿La tragedia de un rockstar enfundado en su walkman
y sus grammys y sus groupies?
A veces me voy de viaje lejos/ muy lejos/ a los confines
De mí:
Casandra Lange, Say No More, La vanguardia Es Así,
esa onda, viste.
Lo único claro a estas horas del peor show de mi vida
es que voy a morir aullando un rock sudaca, desafinado
y de la putamadre
en el último salto al vacío forever unplugged
con los dientes rotos y las puertas del cielo las 24 horas abiertas
DE BAR END BAR:
(Egor Mardones “Playback”, en Revista “Extremoccidente”, Santiago de Chile, año 2, Nº, 3, 2004)
En Concepción uno aprende a escribir de noche.
Los poetas siempre se juntan en esa ciudad en un gesto clandestino. Caminan por la diagonal, en su mitad se detienen. Se parecen al otoño.
Egor Mardones, al igual que Marcelo Garrido, Juan Herrera y Alexis Figueroa, configuran una escritura póética en un constante peligro de extinción.
Observo: la forma de beber de estos bellos animales siempre mojados. Se saben acechados por el vacío.
Escribirán, aunque en ese gesto tiendan a negarse. Pienso en Juan, por ejemplo.
Sí, es verdad, el mítico encuentro de Gonzalo Rojas, la Universidad de Concepción, Thomas Harris, Omar Lara y la revista Atenea.
Pero Concepción es subterraneo, húmedo, solitario. Allí siempre se escribirá un poema como venido de un largo invierno.
El siguiente poema nos alerta de una manada en el sur que sigue viva.
YO NO QUIERO VOLVERME TAN LOCO
(o la tragedia del héroe rock)
“Señora, yo tengo este trabajo
Soy una estrella de rock:
a mí me pagan para bajarme los
pantalones,
demoler hoteles, violar chicas”.
Charly García
A Sergio Parra
Y bueno la cosa es así, literalmente:
He demolido hoteles en Buenos Aires, Río de Janeiro,
Santiago de Chile y el demonio sabe qué más
y por dónde
pero siempre ha sido porque la cama estaba en llamas
cuando me acosté.
En cierta ocasión me bajé los pantalones en un concierto
de caridad
para que dejaran de jorobarme unos pelotudos
con pinta de fachos:
Ya no violo chicas, es cierto,
AHORA ELLAS ME VIOLAN A MI:
la última tentación de disco
una piba de 17 que me tuvo de los pelos
y por la que me trencé a piñas con la policía,
la progenitora y el padre
que resultó ser mi más devoto fans
desde los mismísimos tiempos de Sui Generis,
mirá vos.
¿La tragedia de un rockstar enfundado en su walkman
y sus grammys y sus groupies?
A veces me voy de viaje lejos/ muy lejos/ a los confines
De mí:
Casandra Lange, Say No More, La vanguardia Es Así,
esa onda, viste.
Lo único claro a estas horas del peor show de mi vida
es que voy a morir aullando un rock sudaca, desafinado
y de la putamadre
en el último salto al vacío forever unplugged
con los dientes rotos y las puertas del cielo las 24 horas abiertas
DE BAR END BAR:
(Egor Mardones “Playback”, en Revista “Extremoccidente”, Santiago de Chile, año 2, Nº, 3, 2004)
Junio 2008
La revista literaria Grifo los invita enviar textos críticos y/o creativos (poesía, cuentos y demases) para ser publicados en nuestra versión en papel o en nuestra página web (www.revistagrifo.cl). Grifo es una revista que se distribuye gratuitamente en librerías, universidades, centros culturales y editoriales*, y cuenta con tres números anuales (todos ellos están a su disposición en formato pdf en nuestro sitio web).
Con el gesto de acercarnos a otras disciplinas comenzamos a desarrollar un espacio visual, dentro del cual también recibimos trabajos de fotografía o dibujo. Al mismo tiempo, ofrecemos nuestro espacio cultural para discutir sobre otros espacios artísticos como críticas de música, artes visuales, performance, dramaturgia, etc.
Este año hemos inaugurado la sección 'La Gotera' en la página web, donde se selecciona un trabajo de poesía y de narrativa semanal (todos ellos, además, quedan en un archivo permanente). A su vez, la misma sección está en la versión en papel.
Los que quieran participar y enviar sus textos puede hacerlo ya sea respondiendo este mail o enviando sus archivos a: contacto@revistagrifo.cl, junto con una pequeña reseña (nombre, ciudad y fecha de nacimiento, estudios, proyectos, etc).
muchas gracias a todos,
se despide,
Julieta Marchant
productora general revista Grifo
www.revistagrifo.cl
contacto@revistagrifo.cl
julietamarchant@revistagrifo.cl
* Circulación de la revista en la ciudad de Santiago.
Con el gesto de acercarnos a otras disciplinas comenzamos a desarrollar un espacio visual, dentro del cual también recibimos trabajos de fotografía o dibujo. Al mismo tiempo, ofrecemos nuestro espacio cultural para discutir sobre otros espacios artísticos como críticas de música, artes visuales, performance, dramaturgia, etc.
Este año hemos inaugurado la sección 'La Gotera' en la página web, donde se selecciona un trabajo de poesía y de narrativa semanal (todos ellos, además, quedan en un archivo permanente). A su vez, la misma sección está en la versión en papel.
Los que quieran participar y enviar sus textos puede hacerlo ya sea respondiendo este mail o enviando sus archivos a: contacto@revistagrifo.cl, junto con una pequeña reseña (nombre, ciudad y fecha de nacimiento, estudios, proyectos, etc).
muchas gracias a todos,
se despide,
Julieta Marchant
productora general revista Grifo
www.revistagrifo.cl
contacto@revistagrifo.cl
julietamarchant@revistagrifo.cl
* Circulación de la revista en la ciudad de Santiago.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
